Einer schlägt die Glocke
auf dem Schrotplatz
und lacht dabei,
bis der Krach des Greifarmes auf Schrott den Klang verschluckt.
Wenn ich mich nur endlich aus dem Staub machte!
Dong, der Reifen rollt mit Ungeduld.
Ding, das Gummi bleibt zurück,
aufeinander geschichtet liegt ein schwarzer Haufen
im Kunterbunten.
Eine leere Ladefläche
bugsiert knarzend und schunkelnd zur Rechnung auf die Waage.
Ich lese ein Werk von Heinrich Böll auf
und denke, es sei ein Fundstück.
Biep, die Handbremse war noch angezogen;
beim Anfahren rüttelt der Nebensitz, es wackelt kurz der ganze Karren.
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Adrian Franco 